Rondo - Dejadme con mis nudillos y con mis letras...

Me dicen que escriba canciones más felices, más alegres... ¿Escribirlas para quién? ¿Para ellos? Parece ser que pretenden que finja ser feliz hasta en el cuaderno, pero no lo entienden, o más bien, simplemente no quieren entenderlo. Mis letras no son tristeza exagerada, sino sangre que aún caliente salpica el folio para enfriarme un poco más la cabeza. Al igual que cuando una persona sufre un ataque de rabia, o de impotencia, o de ambas cosas juntas, y golpea sin reparo ni control alguno la pared, es probable que lo que en el momento parece un agujero de pocas dimensiones y unos nudillos aparentemente ensangrentados, mas insensibles al dolor, al día siguiente lo veremos como lo que es, como un agujero enorme y unos nudillos hinchados que no corresponden en proporción a aquello que nos inundaba la cabeza cuando decidimos boxear contra nuestro miedo a nosotros mismos. Mi pregunta es, al igual que vosotros podéis afirmar que mis letras son desmesuradamente tristes en proporción a lo que me rodea, ¿acaso no puedo afirmar yo que los boquetes que hay en la pared de vuestra habitación no lo son a la realidad que os rodea? ¿Quién soy yo para perseguiros y entrar en vuestra habitación, señalando el boquete de la pared, midiendo en un recipiente la sangre que gotea de vuestros nudillos, y recogiendo las lágrimas que brotaron de vuestros ojos en los momentos de mayor intimidad, y encima deciros que dejéis de hacerlo? Imaginad que en ese momento entrara yo por vuestra puerta, y os dijera que forzarais una sonrisa incluso en vuestros momentos de mayor soledad e intimidad. Pues bien, no estoy exagerando mis problemas, no estoy dramatizando mi vida ni aquello que me ocurre. Simplemente algunos parecéis no entender que mis nudillos no están hinchados, pero sí lo está mi corazón, y que mis 'boquetes' son letras que me han sacado de los peores momentos de mi vida. Así que, dado que yo no entro en vuestras habitaciones señalando la pared diciendo: 'No es para tanto', ni os digo que la sangre de vuestros nudillos es fingida, dejadme a mí con mis canciones, con mis nudillos y con mis boquetes entintados. Todos lloramos de la misma forma, solo que no todos dejamos nuestra sangre en una grabación de tres minutos que podría escuchar cualquiera. Ese boquete en esa pared que nunca veréis pero a veces escucháis a través de un cable, ese boquete, ha sido lo que me ha hecho seguir en pie. Así que dejad de verlo como un abismo que he fabricado con espejismos, y vedlo más bien como lo que es, como el grito de desahogo que desgarra la garganta de aquel que, en caliente, no siente más que rabia e impotencia.
Dejadme con mi pared, con mis nudillos y con mis letras, pues al fin y al cabo soy yo quién despierta con ellas y no vosotros.
Al fin y al cabo, soy yo quien despierta con ellas, y no vosotros...

Rondo - 21.11.13

Rondo - Ya nada es igual

Las flores ya no huelen como solían,
y esas canciones ya no limpian mi alma, dejándola impoluta.
Mis fantasmas ya no están en comisaría,
y la lluvia ya no esconde mis lágrimas de una sociedad tan puta...

Mis alas ya no se extienden, y están cogiendo polvo,
mi boli ya no escribe, ya no hay luz en este lugar...
Se acerca otro huracán, pero ya ni pongo el toldo,
y apenas tengo la certeza de que seré yo quien jure en tu altar.

La brisa ahora tiene garras, el mar se ha vuelto ácido,
la gente incomprensible, tu ausencia una obviedad...
Mis lágrimas corrosivas, mi voz inaudible,
y en esa caracola, este adulto ya no puede oír el mar...

Los momentos felices ahora se llaman recuerdos,
los tristes, junto con mis miedos, algo así como 'presente'.
El ángel y el diablo de mis hombros ya no llegan a un acuerdo
y mi esperanza bebe hasta quedarse inconsciente.

La justicia poética ya no rima,
y la navidad ya dejó de ser mi abrigo,
Y ahora, cuando cae la noche y la tiendo mi mano,
la coge, pero diciendo que 'solo como amigos'

Rondo - Ya nada es igual

Rondo - Libertad

El poeta sangra versos frente al paredón,
y la libertad se está hartando del tacto de las cadenas,
Adán cae a diario en la tentación,
para  retar a un Dios que juzga, pero no baja a ver esta miseria.

Aquí abajo, los niños cogen piedras
para defenderse de monstruos de acero que masacran sus aldeas.
Y mientras tanto, los que tienen el control
preparan las hogueras, pues hoy volvieron a encontrar ovejas negras.

Supongo que con ellas arderá la libertad,
y la historia que escribieron los vencidos.
Supongo que entre las cenizas quedará algún resquicio de verdad,
para poder seguir la lucha por la igualdad, la lucha del oprimido.

Aquí abajo, la población se droga los domingos por la noche,
y esperan sus dosis los seis días restantes,
olvidando así que en pleno siglo XXI,
mientras unos cuentan migas de pan, hay otros contando diamantes.

Las guerras por el carbón dejan una imborrable huella,
y fosas de los inocentes suman rabia a un pueblo que no será vencido
Porque no es que tapen nuestros ojos y nuestros oídos,
es que nos han tapado el cielo, y ya no podemos ver ni las estrellas

La libertad es ese sueño que no nos dejan soñar,
pero soñaremos despiertos,
y nos armaremos con insomnio...

Rondo - Libertad

Rondo - El barco de los sueños rotos

Si tu felicidad pende de un hilo muy fino,
y os días con ella se te pasan más rápido que un trino,
si en tus mejillas hay dos Nilos
pero en ninguna de ellas, lágrimas de cocodrilo

Si el suspiro es tu forma de echar el aire,
y aún teniendo carnet de identidad te sentiste un don nadie,
si tu corazón tiene la perpetua
y esa chica de ahí es la alcaide...

Si solo te consolaste con instrumentales del Youtube
y te sentiste raro por no soñar con un BMW,
si soñaste con tenerla, y cuando quisiste darte cuenta,
descubriste, ya muy triste, que viviste en una nube.

Si estando sediento, encontraste una botella
y la guardaste para aquella que te hacía estar contento,
si tienes cicatrices y en el corazón más de mil bisectrices
por no haber tenido el bíceps de cemento

Si piensas que has roto todos, y que ya no quedan platos,
y queda mucha carrera y no puedes, pues tienes flato.
Si te acosa la conciencia y piensas que has malgastado tu adolescencia
por haber pensado tanto.

Si un cupido que ha escupido en tu ser, te vendió la moto,
y te mudaste a las tierras más tranquilas, y te sorprendió un terremoto.
Si por ser tú mismo, te quedaste solo,
Bienvenido al barco..

Al barco de los sueños rotos

Rondo - Barco de los sueños rotos

Rondo - Qué es lo que le pasa...

Dime, ¿qué es lo que le pasa?
que cada vez que anochece,
en sus ojos se forman dos lagunas
y tiembla en silencio,
mirando fijamente un cuadro en la pared...
Un cuadro que ni siquiera existe

Dime, ¿qué es lo que le pasa?
que mira constantemente el móvil
como si esperara algo,
algo que no llega.
Que está en pijama, pero con las llaves en la mano
por si acaso...
¿Por si acaso qué?

Dime, ¿qué es lo que le pasa?
que cada vez que le pregunto
que qué tal está,
dice que bien, y desvía la mirada...
¡Si esta mañana mismo
estaba riendo como un niño!
Ahora solo se ve angustia en sus ojos
que reflejan un SAMUR con las luces encendidas...

Dime, qué es lo que le pasa?
El espejo me comenta
que hace mucho que no le ve,
que no le mira.
Los pájaros dicen que ya no les escucha,
los sueños dicen que ya ni les saluda...

Dime, ¿qué es lo que le pasa?
que ha quitado la anilla a esa granada
y no la suelta...
y no la suelta...
Que coge el boli para escribir
pero no escribe,
que se teje sus alas para volar,
pero no vuela...

Dime, ¿qué es lo que le pasa?
¿Qué es eso que besa cada noche
antes de mandar callar entre llantos al silencio
y de que el insomnio, una vez más, le inyecte morfina?

Dime, ¿qué es lo que le pasa?
que se agarra el pecho
mirando un álbum de fotos vacío.
¿A quién llora cada noche
deseando hacerse viejo,
deseando volver a ser un crío?

Dime, ¿qué es lo que le pasa?
que susurra versos sin sentido,
si rima, sin ritmo,
sin significado, sin...



Ya sé lo que le pasa.

Rondo - ¿Qué es lo que le pasa?

Rondo - En medio de un jardín

Estoy buscándome entre risas circunstanciales
y llantos condicionados,
¿Quién dijo manicomio? Teniendo esta habitación...
Me cansé de extender la mano cada mañana
y no sentir tu cuerpo,
de asomarme a la ventana
y de que siguiera siendo invierno...

Si hiciera pesas levantando lo que llevo aquí dentro,
igual tendría fuerza para derribar ese muro
y por fin llegar a esa tierra de la que tanto me hablasteis,
Pero aquí solo veo arena,
y la única flor que había os la llevasteis,
o se marchó...
No sé, es igual.
Al fin y al cabo yo solo era un puñado de arena en medio de tu jardín.

Un día que me encuentre con fuerzas y motivado,
dedicaré la mañana a quitar las piedras de mi tejado,
y le echaré la culpa a algún vecino,
aunque sepamos quién las tiró.

Ya no voy a encerrarme
para gritarme lo que nunca te atreviste a susurrarme,
y a imaginarme hablando un idioma que quizá nunca aprenda.
Me pesan los párpados casi tanto como la conciencia,
pero te juro que no hay sangre en mis manos,
ni en mis planes...

Solo tengo guardado un extintor
por si se acerca el frío infierno,
pues todo el calor que se puede sentir ya lo sentí
cuando te vi, o creí hacerlo...
Después me olvidaste, sin saberlo.
No es muy positivo lo que fluye por mis arterias, la verdad,
pero acabaré por donar a la cruz roja mi cuaderno.

No lo llames tortura,
la tortura finaliza con una confesión, aunque sea falsa,
y en de esta celda, aunque confesara el peor atentado,
ya no creo que salga.

Puedo llenar el vaso un suspiro de cada siete,
de cada treinta, de cada doce...
y así encontrar formas más ingeniosas para decirte
lo mucho que te eché de menos.

Puedo subir a la montaña más alta,
y gritar Revolución,
que la dictadura del miocardio
seguirá con su represión...
Supongo que me mandará más nubes,
o quizás días nublados
como si de este Estado se tratase,
para que nunca más osara a aspirar
a eso que unos locos llamamos libertad.

Igual un día me levanto y pregunto con los puños
al sordo, ciego y mudo de ahí arriba,
que aunque se  aprenda a palos,
¿por qué la vida está empeñada en darme clases intensivas?

Igual solo sería feliz
sin mí.
O simplemente no supe ver
que yo no era más que un puñado de tierra
en medio de un jardín

Rondo - En medio de un jardín

Rondo - Levántate

Levántate y mira al sol de frente  sin temor,
golpea al aire, patea al viento hasta romper tus cadenas,
pues el miedo a ser tú mismo es el más cruel dictador,
y el aceptarse a uno mismo la revolución más plena.

Hicieron que temiéramos el fuego
mientras preparaban el infierno en el que nos han acomodado.
Ahora, pensar está visto como el arte más borrego.
"Casarse con un torero, hija, será lo más adecuado"

Pobre de aquel que justifique los medios con vencer,
y del que derrame ríos de sangre por un vil trozo de tela.
Pobre del que haya perdido la fe en un nuevo amanecer,
permitiendo que sus ojos se acostumbren a estas oscuras tinieblas...

Y pese al dolor tras descubrir que solo la infancia es tierna,
y que las respuestas se hallan en el suelo y no interrogando a un Dios, arriba,
nosotros estamos ciegos porque acabamos de salir de la caverna,
pero si tú no lo haces pronto, estarás ciego de por vida.

Podéis mirarme con desprecio y falsa compasión,
como si vuestra meta que hace tiempo ya pasé no estuviera a mi alcance.
Pero al menos tengo la autosatisfacción
de enseñar mis letras y poder decir de corazón: "Éste, este es Guillermo Sánchez"

Habrá días en los que los pájaros tendrán un nudo en la garganta,
y las estrellas teman destacar en tan oscuro firmamento.
Pero esos días tendrás que levantarte, quitarte la mordaza
y gritar: 'Si la libertad es una hoja, nosotros seremos el viento'

Rondo - Levántate